Henry David Thoreau

“La mayoría de los hombres viven una vida de tranquila desesperación. Lo que llamamos resignación no es más que una confirmación de la desesperación.

Mi intención no es prescribir reglas a los hombres de naturaleza fuerte y valiente, que cuidarán de sus propios asuntos tanto en el cielo como en el infierno, y quizá edificarán con más magnificencia y gastarán el dinero más profusamente que los más ricos, sin llegar jamás a empobrecerse, ignorando cómo viven; ni a aquellos que encuentran coraje e inspiración precisamente en el estado presente de las cosas y lo acarician con la afición y el entusiasmo de los enamorados (y en cierto modo me incluyo entre estos), tampoco les hablo a aquellos que tienen un buen empleo en cualquier circunstancia y que saben si este empleo es bueno o no. Les hablo principalmente a la gran cantidad de hombres que están disconformes, y que se quejan ociosamente de la dureza de sus destinos, o de los tiempos en que viven, siendo que tienen la posibilidad de mejorarlos. Algunas personas se quejan de otras, porque (según dicen enérgica e inconsolablemente) estas cumplen con su deber. También tengo presentes a los ricos en apariencia, pero que en realidad pertenecen a una clase terriblemente empobrecida, que han acumulado basura y no saben cómo usarla o deshacerse de ella; en esta forma han fraguado sus propias prisiones de plata u oro”

Sábado Nov 10 10am  

 
 


¿Quién es la persona verdaderamente importante en el lenguaje artístico: el emisor o el receptor? El creador de una obra tiene esa pócima secreta para hacer despegar cohetes con abrir la palma de la mano, sin embargo, si no existiesen aquellas personas que puedan captar ese mensaje, el artista quedaría aislado en un mundo de incomprensión. Algunos incluso llamarían loco al mago. Los receptores, a su vez, forman parte de la creación al hacer una transmisión perfecta de la información.


                                                                                                       Hielo

Domingo Ago 26 10pm  

 
 

Sensual ingenuidad escondida en tu cama.

Tortura la imaginación ya despierta.

Para desnuda y tierna tu ropa rasgaré sin tocarte siquiera.


                                                          Rubén Domínguez

Martes Jul 31 3pm  

 
 

Inquedanza na fiestra.

Serpe asexa, pola fiestra asexa.

Serpe é continua. Paciente. 

Continua. Tranquila. Continua

Serpe é Serpe.

Serpe non cesa.

Serpe non é cazadora nin presa.

Serpe sempre esta ficada na fiestra.

Serpe asexa, pola fiestra asexa.

                                              Rubén Domínguez

Martes Jul 31 3pm  

 
 

Gala

Dozura de corpiño quente.

Profano dos anxos, deleite dos terrestres.

Dozura de corpiño quente.

Pano branco doente.

Solpor do maxín e das verbas dos poetas vellos.

Homes vans e inquedos.

Docuriña de corpiño quente,

calma esta friaxe que me arremete.

Dozuriña quente.

Fermoso antollo de deuses.

Dozuriña de corpiño quente.

Pano puro e por sempre enxebre.

Amencer da vida e dos valerosos combatentes.

Danza para min na praia dos soños.

Tamén nos póstumos á Serpe.

Docuriña quente,

calma esta friaxe que me arremete.

Dozuriña quente,dozuriña quente.

Descansa pracenteira na mente.

Doruziña quente, dozuriña quente.

Calma esta friaxe que me arremete.

                                      Rubén Domínguez

Martes Jul 31 2pm  

 
 

La vida es así

Feroz y sin compasión resbala el tiempo en las manos 
de aquella generación condenada a lo profano.
A pelearse con hermanos, respondiendo fríamente
y culpando de la primer cosa que nos pase por la mente.
"Todo fuera diferente, si yo fuera presidente…"
Pero no eres presidente sino otro caso pendiente
que la muerte a reclutado mientras agonizas en vida,
si es que a esta mierda de mundo podemos llamarle vida.
Emprendes rumbos ficticios que siempre van al error.
La solución del conflicto seguirá siendo el amor.
Un mundo mejor jamas. Así no podrás lograrlo 
porque el cariño se siente, no trates de idealizarlo.
La necesidad, los vicios, los principios que murieron. 
La política, el gobierno, los amigos que se fueron.
La ingratitud, la mentira sobre conciencias que pesan.
Créeme, es muy difícil armar el rompecabezas. 
La pieza de un panorama carente de convicciones
no es la justificación, se llama moral, cojones
Usa la sentencia de ir a lo correcto, carnal
aunque el mundo te condene y todo te salga mal.
¿Cómo crees que no es normal actuar de forma sensata 
porque tu amigo el maleante a una muchacha maltrata?
Para quitarle la plata como un valor sin sostén. 
Si eso es un hombre compadre yo soy un X-man.
No soy quien juzgando a quien, también soy un ser humano 
con tropiezos, pensamientos, culpas, lágrimas en vano,
y un par de manos que hoy uso, ademas de romper muros 
para acariciar las damas y crear futuro.
Casi todo es duro y resulta duro encontrar un camino
que no interfiera de mil maneras con otros destinos.
Busco mejoras, no aplasto, ni discrimino.
Se puede encontrar ternura incluso en un asesino.

Domingo Jul 1 1am  

 
 

A la inmensa mayoría

Aquí tenéis, en canto y alma, al hombre 

aquel que amó, vivió, murió por dentro 

y un buen día bajó a la calle: entonces 

comprendió: y rompió todos su versos.

Así es, así fue. Salió una noche 

echando espuma por los ojos, ebrio 

de amor, huyendo sin saber adónde: 

a donde el aire no apestase a muerto.

Tiendas de paz, brizados pabellones, 

eran sus brazos, como llama al viento; 

olas de sangre contra el pecho, enormes 

olas de odio, ved, por todo el cuerpo.

¡Aquí! ¡Llegad! ¡Ay! Ángeles atroces 

en vuelo horizontal cruzan el cielo; 

horribles peces de metal recorren 

las espaldas del mar, de puerto a puerto.

Yo doy todos mis versos por un hombre 

en paz. Aquí tenéis, en carne y hueso, 

mi última voluntad.  Bilbao, a once 

de abril, cincuenta y uno. 

                                    Blas de Otero

Viernes Mayo 4 10pm  

 
 

El oficio del poeta

El oficio del poeta

Contemplar las palabras 
sobre el papel escritas, 
medirlas, sopesar 
su cuerpo en el conjunto 
del poema, y después, 
igual que un artesano, 
separarse a mirar 
cómo la luz emerge 
de la sutil textura. 
Así es el viejo oficio 
del poeta, que comienza 
en la idea, en el soplo 
sobre el polvo infinito 
de la memoria, sobre 
la experiencia vivida, 
la historia, los deseos, 
las pasiones del hombre. 

La materia del canto 
nos lo ha ofrecido el pueblo 
con su voz. Devolvamos 
las palabras reunidas 
a su auténtico dueño.

Viernes Abr 27 1pm  

 
 

• Posted Viernes Abr 27 1pm  

 
 

(vía vanished)

• Posted Jueves Abr 19 4pm  30 notas